"O filme em que o Xico mais se fixa (porque nele se vê um brinquedo que ele ainda hoje adora) durante os vinte e tal minutos de fita, é de um silêncio tal, que se vai tornando aflitivo, acabando mesmo por ser opressor!
É verdade. O miúdo gralha, que eu conheço, ainda não falava com aquela idade, e também, é muito esquisito, porque o miúdo roda uma tampa de um balde até esta parar, repetindo o gesto obsessivamente num rodopio tornado infindável.
É mesmo estranho...
Noutras filmagens lambia vidros, mordiscava mobílias ou desenrolava o fio dental ou um rolo de papel higiénico até ao fim. Outros miúdos podem fazer o mesmo, está certo, mas parariam com o disparate ao sentirem-se observados por um adulto – com câmara de filmar ou sem ela, não é? Errado! Com o Xico era diferente: era o olhar obstinado dele que tanto me incomoda nestes filmes antigos: Aquela expressão vazia como se nada neste mundo o pudesse interessar, e de repente, uma fascinação parva por qualquer coisa cujo movimento fosse circulatório, ignorando uma brincadeira normal que um adulto estivesse a tentar ter com ele."
Trata-se de um excerto do livro Autista, quem... Eu?, da Ana Martins. Um livro, disse-me a autora, que já andou por aí nas livrarias e agora não anda. É injusto que isso aconteça. Estamos todos a ser privados de uma estória que é, afinal, uma história real e que tive o privilégio de ler graças à generosidade da autora. Uma estória que é uma lição de vida. Uma estória de ternura e paisagens interiores no relacionamento entre duas pessoas de rara intensiddade vivencial: mãe e filho, filho autista, quiçás mais atento a detalhes do mundo de que não nos damos conta. Nunca tive essa experiência na minha vida. Nem sei como iria lidar com uma situação semelhante. Obrigado, Ana, por me ter ajudado a perceber uma realidade que, por vezes, surge nos filmes e tem tanto de devastadora como de humana. Obrigado por isso.
Infelizmente, não saberei dizer onde é possível ainda adquirir um exemplar do livro.
É verdade. O miúdo gralha, que eu conheço, ainda não falava com aquela idade, e também, é muito esquisito, porque o miúdo roda uma tampa de um balde até esta parar, repetindo o gesto obsessivamente num rodopio tornado infindável.
É mesmo estranho...
Noutras filmagens lambia vidros, mordiscava mobílias ou desenrolava o fio dental ou um rolo de papel higiénico até ao fim. Outros miúdos podem fazer o mesmo, está certo, mas parariam com o disparate ao sentirem-se observados por um adulto – com câmara de filmar ou sem ela, não é? Errado! Com o Xico era diferente: era o olhar obstinado dele que tanto me incomoda nestes filmes antigos: Aquela expressão vazia como se nada neste mundo o pudesse interessar, e de repente, uma fascinação parva por qualquer coisa cujo movimento fosse circulatório, ignorando uma brincadeira normal que um adulto estivesse a tentar ter com ele."
Trata-se de um excerto do livro Autista, quem... Eu?, da Ana Martins. Um livro, disse-me a autora, que já andou por aí nas livrarias e agora não anda. É injusto que isso aconteça. Estamos todos a ser privados de uma estória que é, afinal, uma história real e que tive o privilégio de ler graças à generosidade da autora. Uma estória que é uma lição de vida. Uma estória de ternura e paisagens interiores no relacionamento entre duas pessoas de rara intensiddade vivencial: mãe e filho, filho autista, quiçás mais atento a detalhes do mundo de que não nos damos conta. Nunca tive essa experiência na minha vida. Nem sei como iria lidar com uma situação semelhante. Obrigado, Ana, por me ter ajudado a perceber uma realidade que, por vezes, surge nos filmes e tem tanto de devastadora como de humana. Obrigado por isso.
Infelizmente, não saberei dizer onde é possível ainda adquirir um exemplar do livro.
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